Jon Doga La Maison

Hay cosas que me habéis contado en el salón que probablemente no le habéis contado a casi nadie.

Y no exagero.

Conversaciones que empezaron hablando de un flequillo.

De unas canas.

De un cambio de color.

Y terminaron hablando de una separación, de una pérdida, de miedo, de hijos, de padres o de una decisión que llevabais demasiado tiempo aplazando.

Supongo que por eso agosto me gusta.

Porque todo baja un poco el volumen.

La ciudad.

El teléfono.

El trabajo.

Y cuando hay menos ruido, uno recuerda ciertas cosas.

Antes de cerrar La Maison unos días quería daros las gracias.

Pero no por venir.

Eso sería demasiado fácil.

Quería daros las gracias por la confianza.

He aprendido mucho sobre cabello durante todos estos años.

Pero seguramente he aprendido más mirando a las mujeres sentadas delante de mí.

He visto mujeres completamente rotas levantarse de la silla y seguir sosteniendo una casa, una familia, una empresa o a medio mundo.

Como si nada.

Y hay algo que nunca os he contado.

Yo no tuve la suerte de disfrutar de mi madre desde muy pequeño.

Quizá por eso, muchas veces, encuentro pequeños pedazos de ella en vosotras.

En una forma de cuidar.

En una mirada.

En esa fortaleza que no necesita hacer ruido.

En la ternura que aparece cuando bajáis la guardia.

Y en algo que cada vez valoro más.

La bondad sin estupidez.

La sensibilidad sin debilidad.

Oro de ley.

La Maison estará cerrada del 10 al 23 de agosto.

Volvemos el lunes 24.

Yo necesito parar.

Estar con mi hija.

Dormir.

Ordenar un poco la cabeza.

Y volver con las manos descansadas.

Gracias por confiar en nosotros.

Pero, sobre todo, gracias por confiarme cosas que no tenían absolutamente nada que ver con el pelo.

Esas son las que más recuerdo.

La Maison cierra unos días.

Lo demás se viene conmigo.

Con amor, Jon.

23 años dedicándome a esto.
Y todavía no he repetido un solo patrón.

He hecho miles de colores.
Miles.

Rubios que parecían imposibles. Morenas iluminadas.
Cabellos destruidos que volvieron a tener vida.
Cambios radicales. Correcciones eternas que me han hecho salir de madrugada.
Mujeres que entraron rotas y salieron mirándose distinto.

Pero jamás hice dos trabajos iguales.Porque nunca vi una cabeza de cabello.
Vi personas.

Y cuando entiendes eso… el oficio cambia para siempre.
Entonces dejas de “hacer mechas”.
Empiezas a interpretar emociones.
Momentos.
Etapas.
Inseguridades.
Versiones nuevas de alguien que todavía no sabe cómo quiere verse, pero sí cómo quiere sentirse.

Algunas necesitaban volver a brillar.
Otras desaparecer un poco del ruido.
Otras sentirse poderosas.
Elegantes.
Deseadas.
En paz.

Por eso nunca he entendido el cabello como una producción en serie.

Ni el diagnóstico como un trámite.
Ni la belleza como una tendencia.

El verdadero lujo siempre estuvo en otra parte:

En hacer sentir única a una persona en un mundo que insiste constantemente en volvernos iguales.

Te mereces lo mejor de esta vida.

Y es curioso, porque pensamos mucho dónde comer, qué comprar o dónde vivir…
pero pocas veces nos damos el tiempo de conocer realmente a las personas a las que entregamos ciertas partes de nosotros.

Porque hay cosas que parecen pequeñas, pero no lo son.

La confianza, por ejemplo.

Empieza mucho antes del resultado.
En cómo alguien te escucha.
En cómo interpreta lo que quieres decir incluso cuando ni tú sabes explicarlo bien.

Y también pasa aquí.

Porque aunque trabajemos con cabello, nunca ha ido solo de eso.

Va de sentirte entendida.
De quien te frena una mala decisión y tú se la agradeces después.
De acompañar etapas, cambios y momentos distintos de una misma persona.

Por eso nunca he entendido este oficio como algo rápido.

Las relaciones reales se construyen con tiempo, presencia y cuidado.

Hasta que un día sabes que estás en un lugar donde puedes bajar la guardia.

Y eso hoy vale muchísimo.

Por eso hay algo que cada vez tengo más claro:

Tú vales más que un hueco libre.

Jon.

Llamar “natural” a un cabello descuidado
es la forma más elegante de justificar la falta de cuidado

Puedes llamarme raro.
Yo diría… INVICTO.

Un sevillano que nunca ha ido a la feria.
Y no, no me siento fuera. Me siento en mi sitio.

Se acerca la feria.
Y ojalá este año no la mires.
Ojalá la vivas.
Que no vayas a hacer la foto.
Que se te olvide el móvil un rato.
Que no estés pendiente de cómo sales,
sino de cómo te sientes.
Porque al final, lo que queda no se sube.
Se queda dentro.

Y quizá por eso siempre me he sentido más cerca de otra forma de vivir las cosas.
Más cruda.
Más directa.
Más de verdad.
Como las coplas de Juan Carlos Aragón:
Los Yesterday.
Los Ángeles Caídos.
Los Millonarios.
Los Peregrinos.
Los Vagabundos…ahí no había filtro.
No había pose.
No había que encajar.
Había verdad.
Y eso se notaba.
No porque lo entendieras todo, sino porque lo sentías.
Supongo que va de eso.
De vivir los momentos sin construirlos para otros.
De no convertir todo en imagen.
De dejar que algo te pase de verdad.
Así que si vas a la feria…
no solo la enseñes.
Vívela.

Antes escribíamos cartas.
Tanto, que llevo un trozo de una tatuado.

Hoy enviamos mensajes que se olvidan en minutos.
Muchos de ellos ni siquiera escritos por nosotros.
Quizá por eso sigo escribiendo. Aquí o por mail para ti.

Para dejar algo, para eternizar lo que me interesa.

No para informar. Tampoco para vender. Para dejar algo.

Un pensamiento.
Una historia.
Una forma de ver las cosas.

Algo que no ocurre en el salón,
pero que también forma parte de lo que hago.

Y me gusta saber que estás ahí, que te detienes a leer, y me encanta que me digas que te interesa.
De alguna forma me acompañas.
Cada post, cada historia de aquí va acompañada por una música que le da sentido cuando lees. Algo íntimo, que cambia todo.

Que reflexionas conmigo.
Que haces tuyas algunas ideas.

Al final, la vida es eso.

Aprender.
Y compartir.

Pasa algo curioso.

Un alto porcentaje de las mujeres que se sientan en mi silla me dicen lo mismo:

“Quiero volver a tener el pelo de antes.”

Y entonces sacan una foto. Una foto de cuando tenían quince, dieciocho, veinte años.
Una melena natural, sin canas, sin años de tratamientos mal elegidos, sin tantas decisiones acumuladas.
Hoy ya han pasado algunos años y el cabello cuenta otra historia.

Pero en realidad, cuando alguien me enseña esa foto, no siempre está hablando del pelo.

Está hablando de un momento.
De una época.
De cómo se sentía entonces.
De la tranquilidad de recordar esos años.

Las fotos guardan más que una imagen.
Guardan una sensación.

Mi trabajo es aconsejarte.
Cuidar tu cabello tanto como las decisiones sobre el.
Elegir contigo el mejor tratamiento, el mejor color, la mejor forma de llevarlo, que se adapte a ti.

Pero también es algo más.

No todo consiste en volver a lo de antes. La belleza no está en intentar recuperar exactamente lo que fue,
sino en entender quién eres hoy.

El cabello puede cambiar.
La vida también.

Y mi oficio no es devolverte al pasado. Ojalá a veces.
Es ayudarte a que lo que eres hoy te represente.