Dana-Victoria Turcan

AIMER NE SIGNIFIE PAS ENCORE CHOISIR

On peut aimer quelqu’un.
Ressentir son absence.
Penser à cette personne chaque jour.
Sentir un vide après son départ.

Et malgré tout… ne pas la choisir.

C’est précisément là que s’effondre l’une des plus grandes illusions sur les relations.

On nous a appris à penser que si quelqu’un aime, il restera.
Que s’il ressent le manque, il reviendra.
Que s’il souffre sans vous, alors la relation doit forcément continuer.

Non.

Parce que ressentir et choisir sont deux capacités totalement différentes.

L’amour, on peut le ressentir.

Mais une relation, il faut la construire.

Pour aimer, le cœur suffit.
Pour construire une union, il faut de la maturité.

Toute personne capable de ressentir profondément n’est pas forcément capable de réorganiser sa vie pour y faire réellement une place à l’autre.

Parfois, quelqu’un dit :

« Je t’aime. »

Mais continue de choisir sa vie habituelle.

Il dit :

« Tu me manques. »

Mais ne change rien à ce qui a conduit à la séparation.

Il dit :

« Je suis mal sans toi. »

Mais il n’est toujours pas prêt à se poser la question la plus adulte :

« Qu’est-ce que je suis prêt à faire pour que, près de moi, toi aussi tu sois bien ? »

Et c’est là que commence la vérité.

Parce que ressentir le manque de quelqu’un ne signifie pas être prêt pour une relation.

Avoir peur de perdre ne signifie pas être prêt à construire.

Même l’amour, à lui seul, ne signifie pas être prêt à créer une véritable union.

On peut perdre quelqu’un que l’on aime réellement, non pas parce qu’il n’y avait pas assez d’amour.

Mais parce qu’il n’y avait pas assez de choix.

Chaque jour, nous choisissons quelque chose.

Notre passé.
Nos habitudes.
Notre confort.
Nos peurs.
Nos enfants.
Notre travail.
Nos obligations.
Notre liberté.
Notre mode de vie habituel.

Et tout cela peut être important.

Mais on ne peut pas dire à quelqu’un :

« Tu es mon amour »,

si, dans l’architecture réelle de notre vie, il ne reste constamment pour cette personne que la dernière place disponible.

Un partenaire ne devrait pas avoir à entrer en compétition avec les enfants, les parents, le travail ou le passé.

La maturité n’est justement pas une question de compétition.

Elle consiste à être capable de construire un nouvel équilibre de vie dans lequel chaque personne importante a sa juste place.

Et c’est précisément pour cette raison qu’une séparation devient parfois un miroir d’une honnêteté étonnante.

Tant que quelqu’un est là, sa présence paraît naturelle.

Sa chaleur devient familière.
Son attention devient familière.
Son énergie devient familière.
Même son amour finit peu à peu par sembler être quelque chose qui sera simplement toujours là.

Puis vient le silence.

Et soudain, on comprend toute la place que cette personne occupait dans notre vie.

Mais là encore, il existe un piège.

Prendre conscience de la perte ne signifie pas encore changer.

Ressentir le manque ne signifie pas encore mûrir.

Souffrir ne signifie pas encore être prêt.

Parfois, la douleur ne fait que révéler à quelqu’un le prix de son propre choix.

Et alors, un nouveau choix apparaît :

retrouver ce qui était familier simplement pour ne plus souffrir —

ou devenir enfin la personne capable de construire ce qu’elle n’a pas su préserver autrefois.

Voilà pourquoi je ne mesure jamais l’amour à ces mots :

« Je t’aime. »

Une autre question m’intéresse beaucoup plus :

« Comment choisis-tu la personne que tu aimes ? »

Parce que l’amour mature ne se révèle pas au moment où quelqu’un a peur de vous perdre.

Il se révèle lorsqu’il n’a plus besoin de vous perdre pour comprendre votre valeur.

Et peut-être que l’une des leçons les plus douloureuses de la vie adulte tient précisément en ceci :

On peut aimer profondément quelqu’un —
et malgré tout le perdre,
si l’on n’apprend pas, un jour, à le choisir.

Et maintenant, posez-vous cette question avec sincérité :

La personne que vous appelez aujourd’hui « mon amour »… la choisissez-vous réellement ?
Ou espérez-vous simplement qu’elle sera toujours là ?

le monde

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