Atelier41Milano

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«Nella mia vita ho sofferto più per i capelli che per amore», ho scritto qualche mese fa a un’amica mandandole un selfie – il ventesimo in pochi giorni – in cui le mostravo come avevo provato a sistemare il nuovo taglio. Ho trentasette anni, un lavoro stabile, una rete affettiva solida, una casa che finirò di pagare quando avrò sessant’anni ma che mi fa sentire al sicuro e, soprattutto, una vita interiore. Eppure, e non lo dico senza imbarazzo, negli ultimi nove mesi la quasi totalità delle mie energie mentali sono state assorbite da una cosa sola: i capelli.

Esistono due categorie di donne: quelle che, una volta individuato il parrucchiere da cui si trovano bene gli giurano fedeltà eterna, anche a costo di fare chilometri per raggiungerlo, e quelle che cambiano sempre, perché come fai a essere sicura che non ci sia, da qualche parte, qualcuno di più bravo, che sia capace di scrutare attraverso la massa dei tuoi capelli per tirarne fuori la forma perfetta, come Michelangelo davanti a un blocco di marmo? Io, chiaramente, appartengo alla categoria di quelle che non si danno pace. Solo per brevi periodi mi sono fidelizzata a un certo salone, e spesso per motivi che coi capelli non c’entravano niente – per dirne una, ho frequentato a lungo un parrucchiere giapponese carissimo e non particolarmente bravo, ma che parlava poco, teneva la musica bassa e mi permetteva di leggere in pace. Mi sembrava già tantissimo.

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