è ora di scrivere poesie...

Ad Enrico Berlinguer. Or come allora Piazza San Giovanni e ' gremita, e ti chiama ancora, Enrico, Enrico! Tu eri si dallo sguardo quasi timido, ma sagace , intelligente. Tu si che eri dalla parte della gente, il popolo operaio. Ora i politici di oggi son tutti tiranni, ipocriti . I tuoi avversari anche se di diversa fede politica , ti stimavano. Con te la parola comunista non faceva paura

Menzione d' onore al Premio La Ginestra San Sebastiano al vesuvio

L' aquilone. Dalle vette più alte del mondo, fino alla pianura dell' Indu, corre nel vento un aquilone dai colori dell ' arcobaleno. E' Iqbal. Gli van dietro tutti i bambini le cui piccolle mani stringono nodi stretti ai tappeti scargiamti. I ricchi e potenti mercanti non l'avranno vinta. Iqbal e' vivo. Porta in dono la liberta'.

In una strada parallela alla mia ci son dei fiori sul ciglio del marciapiede, in uno stretto lembo di terra. Certo con il loro colore lilla sono attraenti, quasi cambio strada. Chissà se e un segno che mi condurrà verso un cielo sereno, o , se e ' seduzione sbagliata che mi porta verso pensieri piacevoli , ma effimeri.

Tempesta che minaccia l' aria, le nubi si oscurano. Odo uccelli che sbattono le ali, e corrono dai loro cuccioli per proteggerli. Ma in lontananza il mare e ' stranamente calmo, e la luna , mistero cangiante, e' ammaliante. Chissà se entrambi portano con sé qualche promessa. E se si, quale?.

Amica. Me voglio annasconnere int' a all' anema toja, si me vuo' ospita' . Sto scappando d' a gente Ca' nun capisce, aggie sgliute a te, pecche' tiene arguzia e sentimento. Tu Nun si comme all'ate tiene chiù pazienza , e sapienza. Tu si luce Ca abbaglia.

Canto d' Avvento. Ed e ' dicembre. La neve sciolta al gelo vedo dalla finestra, ma non odo alcun grido d' uccelli. Vorrei veder una colomba , ma non e' Pasqua. E" bensì tempo di Avvento, di un' attesa febbrile, che scuote le mie membra , e vive le fa sentire. La prima candela e' accesa, sara' qualche divinita' a farmi compagnia, in questa perfetta normalita'.

Al maestro Vessicchio. Tu ire piccerille, e cu ' ngegno , e fantasia do" napulitane verace, sunave gia' o'mandulino, a" chitarra, e a" fisarmonica. Po" co ' tempo faciste pure o' cabaret. Ma o' meglio s' e viste inta a " canzone, dove sive pure nu " fino arrangiatore. E mo"? Mo' s' e chiuso o'sipario su chiistu munno terreno. S" e rapita a porta e San Pietro, addo' tutte l" angiulille sentene na' museca nova. E A Sanremo? Gia' se sente a ' mancanza toja. E" na ' nota dulente inta ' ll' aria.

E" sabato sera,e sei vestito a festa,con un bel panciotto blu,come le stelle accese lassu'. Tra le tante donne c'è ne una come Giulietta che sa parlarti e sussurrarti parole. Ma io ti dico che sono di più. Più di un ' altra che ti culla con sguardi ammalianti,indicandoti la luna. Io ti dico che sono di più. Più di un ' altra ancora che ti fa placare le paure su i suoi seni formosi. Più di tutte le altre che non sapranno superare la prova del tempo che passa, e che solca le rughe sul tuo viso. Io rimarro' perche' sono di più. Più di quello che vai ancora cercando.