Perfect Beauty Nails

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Otilia.

- ¡Que bonito vestido!

Otilia escuchaba el halago de su vecina mientras lavaba aquél viejo vestido en los lavaderos de la azotea.

Otilia

Oaxaqueña de origen, nació en la más miserable pobreza. Calzó sus morenos pies por primera vez a los dieciocho años, a los diez recibió aquél vestido de manos de su madre antes de morir y desde que nació conoció el frío y los madrazos familiares y suciales.
Acostumbrada al estómago vacío y a la bestialidad infame de su abuelo, creció con mucho dolor entre aquéllas áridas llanuras Oaxaqueñas, entre el olvido social, familiar y gubernamental.

Otilia.

Su cuerpo, mancillado incontables veces por su sangre paterna y harta de golpizas etílicas, un día escapó en brazos de mentirosas esperanzas.
Llegó al centro de México, al mero DeFectuoso.
Llegó con sueños y esperanzas, con una sonrisa infantil que poco a poco, que año a año fue desdibujándose con certeros puños conyugales y maltrato marital, diariamente, hasta que la cirrosis de su golpeador le honró con la viudez.
Denostada y burlada siempre por su condición de indígena, su oficio era lavar ropa y quehaceres domésticos en distintas casas patronales.

Nunca supo leer ni escribir.

Otilia lavaba diariamente en aquéllos lavaderos de azotea, en aquéllas bases de cemento.
A cada enjuagada, Otilia soñaba.
En cada tallada a ésas telas ajenas, dejaba su fuerza juvenil.
En cada ropa lavada, dejaba ir sus sueños, su condición de alma libre.

Otilia.

- ¡Que bonito vestido!

Después de lavarlo, dejó secar aquél viejo vestido, único recuerdo de su madre.
Peinó su canoso y plateado pelo.
Se calzó sus humildes sandalias de plástico y quitó del tendedero aquél vestido ya seco.
Los recuerdos empapaban las morenas arrugas de su rostro al tiempo que lentamente su artritis se ponía el viejo y recién lavado vestido materno. Sus manos, viejas y maltratadas abrochaban el último botón de aquélla vestimenta, de aquélla su única felicidad.

Otilia

Otilia observó el infinito de la ciudad parada en el filo de la barda de ésa azotea que fungía como refugio. Imaginó los Montes y llanuras Oaxaqueñas que corrió siendo niña.
Acarició su vestido.
Miró al cielo y sonrió.

Otilia

Una sirena de ambulancia se oía a lo lejos.
Setenta y dos años de dolor, de sufrimiento, hallaban su paz destrozados en la banqueta pintada de rojo.
Saqué un cigarro de mi roto y jodido bolsillo izquierdo, mirando tristemente aquél vestido en el asfalto mojado sonriéndole a la muerte, me largué fumando pensando en las miles de Otilias madreadas y denostadas por la suciedad.

Otilia...

®Rock and Rul (2020)

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Ay! 😅🤭