Ayfer Taruk studio

Durante diez años creí que Félix Valdés era mi destino.

No lo creía porque me hubiera prometido una boda espectacular ni porque nuestra relación fuera perfecta. Lo creía porque habíamos crecido juntos, porque había estado a su lado cuando aún no era el hombre poderoso que todos temían y porque yo había aprendido a interpretar cada uno de sus silencios.

Cuando otros veían al heredero de una familia peligrosa, yo veía al muchacho de dieciséis años que una vez me tomó de la mano bajo la nieve y me prometió que algún día sería su esposa.

Por eso aquella noche debía haber sido especial.

Era nuestro décimo aniversario.

También era mi cumpleaños.

Félix me había llevado hasta una casa situada en lo alto de una montaña, lejos de Madrid. Desde allí podíamos contemplar un cielo limpio donde, según él, aparecería una lluvia de estrellas.

Yo llevaba semanas imaginando que finalmente me pediría matrimonio.

Pero su teléfono sonó.

El nombre de Liliana Ferrer apareció en la pantalla.

Liliana era mi mejor amiga.

O al menos eso había creído.

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EL DÍA EN QUE DEJÉ DE SER SU HIJA
Me llamo Sofía Rivas y durante dieciocho años creí que aquella era mi familia.
Vivía en una enorme casa a las afueras de Madrid, estudiaba en colegios privados y todos me presentaban como la única hija de Fernando y Elena Rivas.
Hasta que apareció Isabel.
La verdadera hija de mis padres adoptivos.
Una prueba de ADN fue suficiente para convertir mis dieciocho años de recuerdos en una mentira.
Aquella mañana bajé al salón con una mochila sobre el hombro. Fernando estaba junto a la ventana. Elena no podía mirarme a los ojos. Isabel permanecía sentada en el sofá con una expresión de falsa tristeza.
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Me llamo Elena Navarro y, hasta hace unos meses, mi vida podía resumirse en tres cosas: ordenadores rotos, café demasiado fuerte y secretos que nadie debía descubrir.

Durante el día trabajaba como técnica informática en una pequeña filial del Grupo Valdés, una de las empresas tecnológicas más poderosas de España.

Por la noche era otra persona.

En Internet me conocían como Nébula.

Nunca robaba dinero. Nunca vendía información. Entraba en sistemas imposibles simplemente porque necesitaba comprobar si realmente eran imposibles.

Tres años atrás había vulnerado durante seis minutos una red de defensa europea considerada inexpugnable. No toqué un solo archivo. Dejé una frase en el servidor:

“Si puedo entrar yo, también puede hacerlo alguien peor.”

Desde entonces, varias agencias y empresas privadas buscaban mi identidad.

Nadie sabía que Nébula era una joven de veinticinco años que vivía en Madrid y arreglaba impresoras para empleados incapaces de encontrar el botón de encendido.

Pero aquel no era mi único problema.

Mi madre había mu**to cuando yo tenía diecisiete años. Antes de morir dejó la mayor parte de su patrimonio a mi nombre con una condición absurda: debía casarme antes de cumplir veintiséis años.

Me quedaban exactamente veinticuatro horas.

Si no lo hacía, la herencia sería transferida a una fundación.

Yo necesitaba aquel dinero no por lujo, sino porque incluía la casa donde había crecido con ella.

Y no pensaba perderla.

Aquella tarde salí del trabajo en mi vieja motocicleta. Mientras revisaba mentalmente una lista de hombres suficientemente desesperados como para aceptar una boda de conveniencia, un coche negro apareció frente a mí.

Frené.

Demasiado tarde.

Golpeé la puerta trasera y terminé en el suelo.

Del coche bajó un hombre alto, traje oscuro, expresión severa.

Lo reconocí inmediatamente.

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Me llamo Valeria Montes y, hasta hace unos meses, mi vida podía resumirse en tres cosas: ordenadores averiados, café frío y secretos que nadie debía descubrir.
De día trabajaba en el departamento informático de una pequeña filial tecnológica de Madrid. Para mis compañeros yo era simplemente la chica silenciosa que aparecía con zapatillas, se sentaba frente a seis pantallas y parecía perder el tiempo.
De noche, sin embargo, era otra persona.
En ciertos rincones de internet me conocían como V, una hacker a la que ninguna empresa había logrado identificar.
Nunca lo hice por dinero. Me gustaban los desafíos. Sistemas imposibles, códigos cifrados, servidores que presumían de ser invulnerables.
Pero había un problema que ningún teclado podía solucionar.
Mi madre había mu**to tres años antes y había dejado una condición absurda en su testamento: si quería recibir las acciones y propiedades que me pertenecían, debía estar legalmente casada antes de cumplir veinticinco años.
Mi cumpleaños era al día siguiente.
Y yo no tenía novio.
Ni pretendiente.
Ni siquiera una cita.
Aquella mañana mi madrastra, Mercedes Lozano, desayunaba frente a mí con una sonrisa que llevaba tres años esperando utilizar.
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Me llamo Estela de Montiel, primera hija del rey Gonzalo de Solaris.

Durante muchos años creí que aquel título significaba algo.

Creí que ser la hija mayor del rey me protegería.

Creí que el hombre al que amaba terminaría viéndome.

Y, sobre todo, creí que si soportaba suficiente dolor, algún día recibiría a cambio un poco de amor.

Me equivoqué en las tres cosas.

Todo empezó la mañana en que escuché a mi padre discutir con mi hermana, Alba, en el salón del trono.

Alba era hija de su amante, Leonor. Desde que ambas habían llegado al palacio, mi madre había perdido su lugar, su dignidad y, finalmente, la vida.

Pero para mi padre, Alba era la hija perfecta.

Yo solo era un recuerdo incómodo.

Aquel día, Alba lloraba porque debía cumplir el antiguo pacto entre Solaris y el Reino de las Sombras. Según el acuerdo, una hija de la casa real debía casarse con Damián de Valcázar, el temido rey del norte.

Se decía que Damián estaba ma***to.

Que apenas podía caminar.

Que su rostro estaba cubierto de cicatrices.

Que nadie que se acercaba demasiado a él regresaba siendo la misma persona.

Alba se aferró al brazo de nuestro padre.

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Nunca olvidaré el olor de aquel almacén.

Humedad. Óxido. Sangre.

Cuando abrí los ojos, tenía las muñecas atadas y la cabeza me latía con tanta fuerza que durante unos segundos no recordé dónde estaba. A pocos metros de mí, mi hermanastra Nadia Mendoza lloraba como si estuviera viviendo la peor pesadilla de su vida.

Yo sabía que no era así.

Nadia siempre había sabido llorar cuando había alguien mirando.

Dos hombres armados vigilaban la puerta. Otro caminaba de un lado a otro hablando por teléfono.

Entonces escuché una voz al otro lado de la llamada.

Era Guillermo Torres.

Mi prometido.

El hombre al que había amado durante años.

Uno de los secuestradores activó el altavoz.
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